la condición humana
"Vallejo, Martín Adán vivieron para la poesía pero no
entendieron la lógica del dinero. Vivieron una idea romántica del arte que
también es válido, es así que Vallejo muere a los 46 años, Martín Adán no lo sé
pero pudo haber hecho lo que pensaba sobre el arte, engañado tal vez sobre esa
lógica pero realizado.
Los que hacen arte donde existe esta lógica del dinero yo
creo que podemos aprender mucho, un ejemplo Steven Spielberg maneja un
presupuesto de cientos de millones de dólares, es decir, entiende dónde
distribuir sus recursos, pagar a sus inversores, dar trabajo a actores y equipo
técnico y todo una industria.
Ahora, para no volar y aterrizar a la lógica peruana de cono
norte pobre, no una lógica estadounidense donde así funciona con esas
condiciones, el error está en querer vivir de esa manera haciendo arte aquí en
Perú donde por 200 soles te pueden matar y también realizar algo importante,
como este libro que vamos a presentar que es lo que yo invertí, claro sin
contar el tiempo y todo eso, pero se obtiene un producto.
Los profesionales que quiero representar, sus familias hacen
lo imposible para sacarlos adelante y una vez obtenido ese puesto de trabajo de
realidad de origen se alejan de allí. Es decir, se pierde 23 años de sabiduría,
formas de trabajo, redes de apoyo y belleza de estos entornos. Pero quienes se
alejan de allí generalmente no están formadas, es escasa su formación
humanamente, socialmente y políticamente y cualquier idea de éxito los puede
movilizar, que también lo repito es válido entendiendo el país y los pocas
oportunidades.
Un ejemplo son los puneños que su negocio es el comercio
donde hay una tradición y a partir de allí transmiten su música y el arte pero
con un sustento económico no alejados de sus orígenes.
Esta forma de quedarse y renovar tu entorno lo hacen muy
bien los italianos. Un ejemplo el cine italiano. Donde viniendo de una guerra y
en crisis quieren hacer arte, es decir, expresarse. Es así que nace el
neorrealismo, ya lo habían hecho con la ópera, tenían un sustento y cientos de
años de cultura. Ellos utilizaban en vez de diez luces una sola luz, en la
producción arquitectónica para ahorrar utilizaban sus espacios, sus calles, su
arquitectura y los iluminaban y claro sus actores no profesionales, etc.
Otro ejemplo, Joan Margarit, premio Cervantes, arquitecto,
vivía entre cemento y ladrillos y lo plasma en su obra y adaptaba su vida para
escribir. El sabía que no viviría de la poesía, lo entiendo muy bien.
Otro ejemplo, Bob Dylan: si investigas en qué invierte, él
no tiene un problema en agarrar un producto mundano como el alcohol y vendértelo
y vivir de eso. A él no lo hace menos, él sigue siendo el poeta que conocemos.
En conclusión, para hacer arte aquí tienes que construir,
promover."
Tengo un unicornio sagrado en mi cuarto.
Sabes muy bien que duerme y no está muerto.
Y lo que te gusta de mí también me destruye,
y me pongo a trabajar y no te dirijo la palabra,
y no escuchas, y es cuando se me escapa la muchacha.
Y pam, pam, y mueve la cola y le gusta.
Sé que si voy a buscarla y escapo, moriremos juntos.
He querido siempre comprender qué buscas,
y es muy tarde y no me atrevo.
Recuerdo lo oscuros que fuimos y la deseo
con todas mis fuerzas,
y me sigue ocultando la verdad.
Para que crezcas y mires mal,
no te defiendas de tu inocencia.
Habrás crecido si no te sorprendes
más de mis heridos regalos,
semejantes a la nada que ahoga
y vuelve fuerte.
Si he influido mal en ti
para tenerte cerca,
no les cuentes de mí a tus padres.
Lo que me ha hecho un monstruo
es el tiempo y la paciencia.
Lo que quiero es que seas y te conviertas
en lo que se oponen;
pero no destruirás a nadie.
Sí crecerá tu manía entera
de incendiar tus vestidos negros
y morder tus labios.
No podemos ayudar a nadie
que viva en la sangre, María.
Si sigue a sigue así conmigo la van a matar.
Es la lógica del poder
que entra y quiere verla desnuda
y de la nada ella me nombra el paraíso
y me dice que me esperará allí y sonríe.
Me recuerda que cargamos
el peso de eternos arrepentidos
y no la culpo más por sus pesadillas.
Cuando la veo a los ojos
espero viva intensamente,
se enamore de un buen hombre
o incluso más que fuera libre
y su herencia sea la inmortalidad.
No estuvo equivocada, era muy fuerte.
Hubo mujeres que me han querido y ayudado
y no pude hacer nada por ellas.
El puñal que nace en tus ojos
es por hurtar la cruz que te protegía
y la culpa de haber olvidado a tu marido
Me abrazaste con la fuerza de la ternura, del idioma.
Y tuve miedo.
Sé que tienes la libertad de querer,
pero eres ajena y alumna
buscando condenada
quién diga "te amo" y tu nombre
en una guerra vencedora,
ahora que está prohibido
aprender del misterio de amar en la locura.
Y todo
antes que llegue el barco en la mañana.
Es un milagro esta tecnología en el odio.
Me ayuda a denunciar la noche inacabable.
Es verdad lo que dices, Irene,
que puede sostener al mundo,
y soy salvo cuando me recuerda la frase:
«No eres vil, alégrate».
Hablo también con ella,
de tu estirpe pobre, María,
y de la otra tecnología inteligente,
que nos hace morir culpables
por sembrar flores amarillas
y sentir el mar.
¡Maldita sea tu tierra!
Que para no descubrirte te hayan mentido
No son tus amigos.
Cuando te oían virgen y por vida
te dieron agua.
Existe aún el puente gris
que traicionas
y caes derrotada.
Mientras no lo intentes,
no te reconoceré.
¿Por qué te has rebelado?
No entiendo tu herida.
Redescubramos arder el cielo
con la guía de tu perro muerto
y tu dulce maldad gemela.
Lo que te he ocultado de mí
lo diré en silencio;
comprenderé
qué te hizo daño y por qué no hablas,
y el misterio del puñal que visitas
en el agua.
Los motores le han destrozado los oídos,
y oye silbidos, abstrayéndose.
En trabajos de riesgo obtuvo hernias,
Que deformaron su columna vertebral.
De gritar en las calles por su jornada del día,
escupe sangre y le duele.
Y perdidos los dedos índice y medio
en la máquina de cortar, lo han echado.
Si les quedara fuerzas para apoyarse,
soportarían su muerte;
y, cuando intenten utilizarlos de nuevo,
escupirles la cara.
Y a los que les dieron luz para no morirse,
y a los que los quisieron matar, quererlos.
Ellos odian la rareza en la esperanza.
En tantos años solos y no se atrevieron
a ensuciarse en la ilusión de un lugar seguro.
No creo que encuentren la humanidad con su dinero.
Si mueren así, serán unos pobres diablos.
Habrá una oportunidad de enamorarse,
de entregarse a ese amor efímero.
No les creas a tus superiores, y lárgate.
Las autoridades que deberían protegernos también son parte del problema. No querer verlo o idealizarlo es un error. Esto ocurre en este tiempo y en esta época.
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Son ellos
mismos, cuando lleguen, quienes tienen que investigarlo.
Les queda fortalecer las instituciones.
Están captando adolescentes pobres
para investigar la violencia.
Los educan memorizando lecciones sobre ética,
para que, cuando quieran escapar,
asciendan al mismo trabajo.
Es en la misma universidad más antigua del país.
Saben cómo capturar la imbecilidad; ellos quieren salvarse.
Su verdad es que son libres y peligrosos,
y si fallan y mueren, lo ocultarán,
como han ocultado todas sus muertes.
La sangre animal en nosotros
es heredada en mí, de la madre de mi madrastra,
que luchó también por comedores en barrios marginales.
Yo sé todo de esos inútiles académicos
que siguen planeando nuevas formas de manipulación.
No creo que me traiciones, María;
yo confío ciegamente en ti.
Qué pasará si te hundes y pierdes las fuerzas
y te equivocas y sientes vergüenza
y en un rincón mío te mientes
y la niña que conoces se oprime
y se jala los cabellos para estar quieta
y no permite que vuelva su pasado marino.
Y condena a su miedo y a las traiciones.
Si va a matarte, no observes tu orgullo.
Si dudas, que sea tu fortuna.
Si no lo sabes, estarás conmigo segura
porque no podrás evitarlo cuando te rindas.
Y hablaremos más de las ruinas de luz
despierta en este fuego
infinito.
En un día iracundo nacerá un estadounidense.
Antes que la migra las expulse con los hijos.
Sirven ahora todavía
y todo no lo hace la inteligencia artificial.
La mancha negra aún no es cáncer.
Los patrones de Bombay la ocultarán
como invasores que nunca han leído un libro.
Le repiten siempre, los esconderemos, alégrate.
Su próximo y esplendoroso parto le costará sus raíces.
Esa noche en el hospital gritaba la enfermera.
-
¡Puja, puja, mujer, van cinco horas!
Su sueño de niña inocente no se cumplirá,
pero existe el milagro de invadir un terreno.
- Toma, mastica hielo, con eso el niño saldrá.
¿Quedándose en Perú como chola explotada
podría juntar para una casa?
Todavía pudo hacer algo por ella misma
y a los enfermos, educarlos.
- ¡Salió
la cabeza del niño!
El bebé vuelve al vientre. No quiere sufrir.
Si la estirpe decide casarse
para que los hijos no sean delincuentes,
serán hijitos de papá.
Queda todavía el miedo:
Que les quiten su sueño de ser perros.
Se puede escribir desde las protecciones económicas, la familia, la pareja y el ambiente social, que constituyen una tradición y ejercen influencia.
Lo que quiero mostrar ahora es una creación desde la periferia, pero una periferia sin la protección económica, familiar ni social, donde los personajes ven y están formados desde lo perverso, el lado salvaje del ser humano. Además, quiero mostrar cómo se pueden desarrollar las relaciones entre los personajes, compartiendo una visión del mundo, de la vida y de las formas de sobrevivir.
En Maleado, que es un pensador frustrado, se retrata cómo las mentes más inteligentes del Perú, al no tener oportunidades en una estructura como la peruana, terminan relacionándose con formas de violencia. Esto genera una expansión y evolución que proyecta un futuro nada prometedor para el país.
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Ya ha muerto tu madre antes de ternura
cuando la escuchaste decir
que sigas el relámpago del sur.
Y abandonó lo que siente cuando tuviste miedo.
Y no te dijo nada del despojo de su tierra maldita
de pronunciar algo del sonido.
O cuando te hundiste en el agua
para herir su alma
y su amor de piedra sepultó murallas.
Entonces creciste sin esconder
tu odio poderoso.
Si te endurecías mamá se elevaba
y mostraba el pan suave.
Sabes que si despierta le dirás la verdad.
Lo que pronosticó de ti siempre fue cierto.
Sus cartas esta vez no se equivocaron.
Serías gitana y no te casarías.
Sé que te gusta la sangre
y las plegarias de mujeres.
Que darías tu vida secreta
a cambio de un misterio malvado.
Que decepcionaste a tu madre
y lo harías otra vez.
Que tienes un hombre con flores
esperando en la calle.
Que es alguien nuevo que te espera
con las manos en los genitales
y que ha desenterrado
la vergüenza muchas veces
y podrá encontrarte hostil
si busca la pura armonía.
La carta que me enviaste
cuando eras feliz recién la entiendo.
Ahora que no tengo infecciones
y la presencia de una espada.
Ahora que eres otra llama y la misma selva.
Resiste el abandono del ruido cálido
y desata el cielo y no mueras.
Utiliza tus zapatos finos
y enloquécenos con tu música.
Que se extrañe en tu pueblo
el respiro de tus árboles
y la herida sensible se convertirá en roca.
