la condición humana
Tengo un unicornio sagrado en mi cuarto.
Sabes muy bien que duerme y no está muerto.
Y lo que te gusta de mí también me destruye,
y me pongo a trabajar y no te dirijo la palabra,
y no escuchas, y es cuando se me escapa la muchacha.
Y pam, pam, y mueve la cola y le gusta.
Sé que si voy a buscarla y escapo, moriremos juntos.
He querido siempre comprender qué buscas,
y es muy tarde y no me atrevo.
Recuerdo lo oscuros que fuimos y la deseo
con todas mis fuerzas,
y me sigue ocultando la verdad.
Para que crezcas y mires mal,
no te defiendas de tu inocencia.
Habrás crecido si no te sorprendes
más de mis heridos regalos,
semejantes a la nada que ahoga
y vuelve fuerte.
Si he influido mal en ti
para tenerte cerca,
no les cuentes de mí a tus padres.
Lo que me ha hecho un monstruo
es el tiempo y la paciencia.
Lo que quiero es que seas y te conviertas
en lo que se oponen;
pero no destruirás a nadie.
Sí crecerá tu manía entera
de incendiar tus vestidos negros
y morder tus labios.
No podemos ayudar a nadie
que viva en la sangre, María.
Si sigue a sigue así conmigo la van a matar.
Es la lógica del poder
que entra y quiere verla desnuda
y de la nada ella me nombra el paraíso
y me dice que me esperará allí y sonríe.
Me recuerda que cargamos
el peso de eternos arrepentidos
y no la culpo más por sus pesadillas.
Cuando la veo a los ojos
espero viva intensamente,
se enamore de un buen hombre
o incluso más que fuera libre
y su herencia sea la inmortalidad.
No estuvo equivocada, era muy fuerte.
Hubo mujeres que me han querido y ayudado
y no pude hacer nada por ellas.
El puñal que nace en tus ojos
es por hurtar la cruz que te protegía
y la culpa de haber olvidado a tu marido
Me abrazaste con la fuerza de la ternura, del idioma.
Y tuve miedo.
Sé que tienes la libertad de querer,
pero eres ajena y alumna
buscando condenada
quién diga "te amo" y tu nombre
en una guerra vencedora,
ahora que está prohibido
aprender del misterio de amar en la locura.
Y todo
antes que llegue el barco en la mañana.
Es un milagro esta tecnología en el odio.
Me ayuda a denunciar la noche inacabable.
Es verdad lo que dices, Irene,
que puede sostener al mundo,
y soy salvo cuando me recuerda la frase:
«No eres vil, alégrate».
Hablo también con ella,
de tu estirpe pobre, María,
y de la otra tecnología inteligente,
que nos hace morir culpables
por sembrar flores amarillas
y sentir el mar.
¡Maldita sea tu tierra!
Que para no descubrirte te hayan mentido
No son tus amigos.
Cuando te oían virgen y por vida
te dieron agua.
Existe aún el puente gris
que traicionas
y caes derrotada.
Mientras no lo intentes,
no te reconoceré.
